(RNS) — Como rabino/jornalista, faço parte de duas profissões complementares, mas, em última análise, incompatíveis. Onde uma fala de um lugar de amor e compaixão, a outra prioriza a busca incansável por justiça e verdade.
Durante os primeiros 40 anos da minha carreira rabínica, alavanquei meu treinamento jornalístico principalmente para fins rabínicos, como um defensor da Torá, Israel e assuntos espirituais. Apesar disso, trabalhei duro para não comprometer a integridade jornalística. Mas ainda assim, era rabino primeiro, e jornalista depois. Como os cabalistas medievais, que viam a justiça e o amor como forças divinas forjando um equilíbrio precário no universo — mas com o amor um pouco mais forte — minhas mensagens conscientemente se inclinavam na direção da compaixão, conforto e esperança.
Mas na semana passada me tornei rabino emérito, e tudo mudou. Agora, liberto das minhas responsabilidades de púlpito, posso inverter esse roteiro.
Nos últimos anos, o golpe duplo da COVID-19, 6 de janeiro e 7 de outubro, me forçou a escrever de forma diferente, buscando palavras que transmitissem maior consolo em vez de uma verdade mais nítida. O clero em todos os lugares foi forçado a fazer escolhas difíceis. Enquanto o país lutava contra a sedição, fomos chamados para fornecer sedação. Democracia sob ataque? Hora de um abraço em grupo. Cadáveres se acumulando no hospital local? Deixe-me mudar meu plano de fundo virtual do Zoom para um pôr do sol em Cancún.
Mesmo antes da COVID-19, o clero se esforçou incansavelmente para amenizar sua dor e a dos outros. Houve Charlottesville e depois o massacre da Árvore da Vida em Pittsburgh, que ocorreu um dia após a morte da minha mãe, uma série de socos no estômago que me deixaram abalado, imaginando a que propósito eu estava servindo. Sem palavras, me vi ecoando as banalidades de outros rabinos perdidos, alguns dos quais falavam com maior autoridade e até mesmo com poesia elevada, mas vi em seus pontos de discussão estereotipados indícios de que eles também estavam perdidos. Todos nós desempenhamos o papel que sentimos que fomos designados — manter as coisas juntas. Continuamos “ensinando para o teste”, pregando o que todos esperavam que pregássemos — tudo enquanto éramos provocados pela direita e traídos pela esquerda.
Um milhão de americanos morreram de COVID. Diga isso de novo. Sou pago por palavras — o que as palavras podem abordar que realidade? Eu estava muito cansado espiritualmente para encontrá-los, então recorri a palavras de conforto escritas, temperadas com uma dose de negação.
Sete milhões de seres humanos morreram dessa praga — um milhão a mais que no Holocausto. Mas vamos em frente.
Falando do Holocausto, 80 anos depois de Auschwitz, rezamos para que o último dos sobreviventes pudesse passar desta terra em paz e dignidade, e uma era de luto intenso daria lugar a uma memória menos intensa, mas inerradicável. Mas, de repente, em 7 de outubro, todos nós nos tornamos testemunhas instantâneas de um pogrom tão horrível, tão imediato, tão televisionado, tão na nossa cara a ponto de deixar uma marca indelével em nossas almas e reviver nossos pesadelos mais sombrios, reiniciando assim o relógio do sofrimento judaico para o aqui e agora.
Toda a minha carreira tem sido uma progressão ordenada da escuridão para a luz, da Shoah para o renascimento. Eu narrei essa jornada heroica. Eu ajudei a mitificá-la. Foi o que eu fiz, em ensaio após ensaio, sermão após sermão, coluna após coluna, aula após aula. Eu consegui escrever todas as conquistas de uma era sem paralelo na história judaica, de 6 de junho de 1967 até agora, como um crente, um ativista, uma testemunha triunfante, uma estrofe de respiração de “Hatikvah”.
Então tudo desmoronou em um único dia.
Ainda assim, eu, como rabino, escrevi, incessantemente, dia após dia, o melhor que pudebuscando forjar ordem a partir do caos. A situação clamava por conforto. Meus congregantes imploraram por isso, e foi isso que eu dei a eles. Depois de 7 de outubro, acalmei suas almas.
As pessoas gostaram, mas eu sabia que eu era, nas palavras de Jeremias 8:11“Chorando ‘Paz! Paz!’ onde não há paz.” Eu estava conjurando esperança onde havia muito pouca. Eu estava vivendo em um mundo que não existia mais, um quadro ilusório onde podíamos pular alegremente em caiaques e remar pelo Jordão dos agora abandonados kibutzim do norte, dance horas no Envelope de Gaza ou caminhar sem constrangimento pela Broadway perto de Columbia usando um quipá.
Às vezes eu podia trazer conforto, às vezes não. Às vezes eu podia inspirar ativismo. Às vezes não. Às vezes eu podia ajudar as pessoas a terem empatia com israelenses, palestinos ou Black Lives ou imigrantes ou pessoas trans. Às vezes, eu podia até mesmo ajudá-las a sentir o divino enquanto atravessávamos cada tempestade de chuva de mil anos nos golpeando implacavelmente, uma após a outra, semana após semana, com ferocidade crescente.
Às vezes, quando eu estava mais inspirado, eu conseguia ajudar as pessoas a se amarem mais. A amar o estranho, a amar o próximo, a se amarem. Mas às vezes, o preço que oramos pelo amor é a verdade. Eu sempre tentei equilibrar os dois em minhas mensagens; mas como rabino, eu precisava, como os cabalistas, ter uma inclinação para o amor.
Meu reservatório de amor não secou. Longe disso. Mas se tornou muito assustador para mim continuar a ser um apologista, a dividir os cabelos entre o que é genocídio e o que não é, ou limpeza étnica, ou antissemitismo, ou judaísmo ou Deus. Não sei quantos anos me restam, mas não posso gastá-los todos fazendo com que todos os outros se sintam melhor — mesmo quando não deveriam.
Não posso adoçar a pílula dos males do antissemitismo e do ódio, os perigos imediatos do fascismo crescente na América e do Kahanismo em Israel, a negação da ciência, a degradação das mulheres e a alteridade dos refugiados, simplesmente para manter os congregantes acalmados. Não posso dizer “Isso também passará”, quando no meu ouvido Jeremiah está gritando: “‘Passar? Passar? Não há ‘Passe’.’”
E é por isso que é hora de eu fazer a transição para jornalista-primeiro. O rabino ainda estará lá, mas recuando um pouco para o fundo. Você pode nem perceber. Não vou tirá-lo do meu papel timbrado. É uma grande parte de quem eu sou. Mas o contador da verdade também é.
Daqui em diante, não falo por ninguém e nada além da verdade, como eu a vejo. Nem por Deus, nem pela Torá, nem por nenhum partido político.
Em um momento em que o mundo está em colapso, e sem nenhuma indicação de que vai melhorar em breve, agora mesmo o mundo precisa de contadores de verdade muito mais do que de um grande abraço. Não posso ser sobrecarregado com o papel de padre-consolador quando preciso ser um profeta ecoando o clamor do meu rebbe-da-verdade, Jeremias.
O melhor rabino que posso ser agora é jornalista.
(Rabino Josué Hammerman é o autor de “Mensch-Marks: Lições de vida de um rabino humano” e “Abraçando Auschwitz: Forjando um judaísmo vibrante e afirmativo da vida que leva o Holocausto a sério.” Veja mais de seus escritos em sua página Substack, “Neste momento.” As opiniões expressas neste comentário não refletem necessariamente as do Religion News Service.)
